Борис Кригер

* * * * * * * *

Что за теснением прямых,

Что за пространством червоточин

Хранится с грозной простотой

В сокрытых кладовых от глаз?

Я не был поводырь слепых,

Ведь я не знал созвездий точно,

Их ослепленный пестротой,

Я сам бродил слепым не раз.

Я возникал из пустоты

И уходил туда же точно,

Откуда теплились мечты,

И где ворочались волхвы,

И как положено волхвам,

Я сам бродил и кровоточил,

На самом кончике остры

Любые отголоски фраз.

Я сочинял себе любовь,

И сочинял себе расправу,

И благодарность сочинял,

И даже вечность предвкусил,

Но кровь сочилась из меня,

Напоминая мне приправу,

Которой сам я отмерял

Оттенок вкуса своих сил.

И я нарочно не принял,

Того, что все назвали благом,

Хотя потом того желал,

Но было поздно, и зачем

Мне расписаться в небытие

И всё мигать незрячим глазом,

В тягучем обществе светил

И прочих непонятных тел...

апрель 2004