Борис Кригер

* * * * * * * *

Завороженый творогом,

Нежным творогом зим,

Всё что было мне дорого

Растерял и забыл.

 

Всё что было мне значимо

Важно больше не мне,

И в чертах обозначенных

Календарь на стене.

 

Расколоченным омутом

Бьется сердце забот,

И каким-то поломаным

Выдается восход.

 

И каким-то не выданным

Замуж или врагу

Возникает предвиденье

Острой боли в боку.

 

Не витаю в сознании

Как в пергаментах грез,

А  хромаю в старании

Урезонить невроз

 

И брожу не замеченый

Средь творожности зим,

Как больной обесцвеченый,

Лишь с тобой не один.